O Homem Que Entra na Arena

Sobre a citação que mudou a direção de tudo, e o que realmente significa não se reter.

Eu me lembro de um tipo particular de manhã daquele período. Cedo, silenciosa, uma hora de meditação feita, caderno cheio de páginas que eu havia escrito apenas para mim. O laptop aberto. Nada enviado. Ninguém ajudado. O trabalho era real, o crescimento era real, e não estava indo a lugar nenhum além de mim.

Esse é um tipo particular de solidão. Não vinda do isolamento, mas do acúmulo.

Eu não via como acúmulo na época. Eu tinha acabado de atravessar minha primeira travessia da Ilha, os anos de meditação diária, coaching, journaling, a lenta escavação da pessoa que eu vinha evitando. Eu havia mudado. Genuinamente. E eu sabia disso.

Minha segunda travessia começou de forma diferente. Não houve uma única crise, nenhum momento de colapso. Apenas uma constatação silenciosa, chegando em pedaços, de que a vida que eu havia construído era minha, e quase inteiramente. Eu estava crescendo. Estava aprendendo. Estava, pela primeira vez em muito tempo, apreciando a textura dos meus próprios dias. E em algum momento dali, eu havia me voltado decisivamente para dentro.

Eu dizia a mim mesmo que era necessário. Que você enche seu próprio poço antes de dar a partir dele. Que não dá para servir do vazio. Tudo verdade. E também, no meu caso, começando a servir de história de fachada.

O que eu estava de fato fazendo era acumular sabedoria que eu não estava gastando.

Foi quando me deparei com um discurso.

Não pela primeira vez. As palavras de Roosevelt já haviam cruzado meu caminho antes. Mas desta vez elas pousaram de outro jeito, porque desta vez eu era a pessoa a quem se dirigiam.

Era 23 de abril de 1910. Theodore Roosevelt subiu diante de uma plateia na Sorbonne, em Paris, e proferiu o que ficou conhecido como "Citizenship in a Republic." A palestra percorreu democracia, dever e as obrigações de um povo livre. Mas a passagem que sobreviveu, aquela que todos têm em mente quando dizem "O Homem na Arena," é esta:

"Não é o crítico que conta; não é o homem que aponta como o forte tropeça, ou onde o realizador de feitos poderia ter feito melhor. O crédito pertence ao homem que está de fato na arena, cujo rosto está marcado por poeira, suor e sangue; que luta valentemente; que erra, que falha de novo e de novo, porque não há esforço sem erro e falha; mas que de fato se empenha em fazer os feitos; que conhece os grandes entusiasmos, as grandes devoções; que se gasta numa causa digna..."

Eu sempre tinha lido isso como uma declaração sobre coragem. Sobre aparecer apesar da possibilidade de falhar. Sobre não deixar que críticos, ou a voz interior que soa como um, mantenham você na arquibancada.

Mas sentando com aquilo pela segunda vez, ouvi algo diferente.

Que se gasta numa causa digna.

Não que se desenvolve. Não que se refina. Que se gasta. Numa causa que é digna. Há uma direção nisso. Uma força para fora embutida na própria coisa.

O que eu vinha construindo era uma espécie de segurança pela autossuficiência. Crescendo de formas que ninguém mais poderia tocar ou tirar de mim. O conhecimento era meu. As percepções eram minhas. As ferramentas eram minhas. E quanto mais eu tinha, mais justificada parecia a retenção.

Seguro de quê, porém? Da arena. Do que acontece quando você se senta diante de outra pessoa, oferece o que sabe e descobre em tempo real se aquilo de fato ajuda. Eu havia vestido essa esquiva com a linguagem da profundidade.

Havia outra coisa também. Quando finalmente a nomeei sem rodeios, soou como um egoísmo silencioso. Não o tipo dramático. O tipo confortável. Aquele que te deixa ir dormir se sentindo virtuoso porque você está fazendo seu trabalho e se tornando sua melhor versão, sem nunca de fato voltar essa versão para a necessidade de outra pessoa.

Não pronto, mas suficiente

Preciso ser honesto sobre uma coisa aqui, porque a versão mais limpa desta história me teria entrando na arena como uma pessoa pronta. Curada. Completa.

Não foi isso que aconteceu. Eu não estava pronto. Tinha mais trabalho a fazer em mim, camadas que ainda não havia alcançado, padrões que ainda não havia visto por inteiro, um crescimento que continuaria por anos e que, honestamente, ainda continua hoje. Sou, no meu núcleo, um aprendiz para a vida toda. Crescimento não é uma fase pela qual passei. É a orientação a partir da qual eu vivo.

O que eu tinha, contudo, era suficiente. Suficiente para ser genuinamente útil. Suficiente percepção conquistada com esforço para sentar com alguém na sua dificuldade sem apenas refletir de volta a confusão dela. Eu conseguia ver, com alguma humildade e alguma confiança, que o que eu tinha podia importar para outra pessoa agora, mesmo enquanto eu continuava me desenvolvendo. Que o meu próprio tornar-me e a minha contribuição para os outros não eram sequenciais. Eram, e seguem sendo, simultâneos. Cada um alimenta o outro.

Esperar estar plenamente formado antes de dar não é sabedoria. É apenas outro nome para a mesma retenção.

Então eu comecei. Publiquei coisas antes de me sentir pronto. Aceitei um primeiro cliente de coaching quando ainda tinha vários cantos não resolvidos meus. Ajudei fundadores a destrinchar problemas que eu não tinha resolvido perfeitamente na minha própria vida. Nada disso foi arrumadinho. Mas foi real, e algo nisso parecia mais honesto do que o silêncio daquelas manhãs solitárias, páginas cheias, nada compartilhado.

A planura que eu vinha meio que notando, aquele estranho silêncio de uma vida crescendo em todas as direções certas mas, de algum modo, ficando menor, era o som das coisas guardadas. De uma travessia que não tinha nenhuma outra margem em mente.

Uma segunda ilha, acontece, muitas vezes não é sobre você.

A leitura equivocada no centro da citação

"O Homem na Arena" de Roosevelt é mal lido o tempo todo. As pessoas o usam como motivação para empurrar o medo, silenciar o crítico interno, seguir em frente quando tropeçam. Tudo isso está lá. Mas a espinha do texto não é sobre persistência. O homem na arena se gasta. Numa causa digna. É isso o cerne.

A pessoa na arquibancada não está apenas evitando o fracasso. Está evitando o custo. Mantendo-se intacta, sem uso, preservada. E Roosevelt entendeu que uma pessoa mantida perfeitamente intacta a vida toda é um tipo de tragédia vestida de prudência.

Você não foi feito para ser uma biblioteca particular.

Eu ainda tenho manhãs em que o para dentro parece mais seguro do que o para fora. Em que meu próprio trabalho parece mais administrável do que a exposição de oferecê-lo a outra pessoa. Esse puxão não some. Mas hoje eu sei o que ele é.

O trabalho não é estar pronto. O trabalho é parar de se manter sem uso.

Marco Bombardi tem como missão empoderar pessoas a crescer. Ele trabalha com líderes e indivíduos fazendo a sua travessia da Ilha, construindo uma vida deliberada de dentro para fora.